Livros de filosofia e outros

Há poucos meses a revista Caros Amigos publicou o seguinte artigo meu:

Ca176ideias

Ideias de Botequim

Marilena Chauí

ajuda a filosofar

Renato Pompeu

Os que querem se iniciar na filosofia, ou relembrar o que já estudaram, podem recorrer a uma coleção de livretos lançada pela Martins Fontes, dirigida por Marilena Chauí e Juvenal Savian Filho. Já foram lançados dez volumes; no primeiro, “Boas-vindas à filosofia”, Marilena Chauí discute as diferentes definições do filosofar, e chama a atenção para como pensar organizadamente é ao mesmo tempo prazeroso e produtivo. No segundo volume, Savian trata da “Argumentação: a ferramenta do filosofar”, uma introdução à arte de pensar com coerência. “Corpo e mente”, o terceiro volume, de Silvana de Souza Ramos, debate o que é ser humano a partir das explicações de dois filósofos franceses, René Descartes, do século 17, e  Maurice Merleau-Ponty, do século 20. Os mistérios de “O tempo”, no quarto volume, são abordados por Fernando Rey Puente, que discute até que ponto a passagem do tempo é um fenômeno “objetivo” e até que ponto é uma experiência “subjetiva”. Os volumes seguintes tratam de “O ser vivo”, “Percepção e imaginação”, “A liberdade” e “Deus”. Já o volume nove trata da “Lógica” e nele Abílio Rodrigues parte da lógica tradicional para em seguida fazer uma sua crítica e introduzir o leitor e a leitora nas chamadas “lógicas não-clássicas”. Finalmente, no volume dez, Olgária Matos discorre sobre “A história”, tal como foi conceituada desde a Grécia antiga até a era contemporânea, passando pela modernidade.

Com o fracasso dos movimentos marxistas ortodoxos, vem renascendo neste começo do século 21 o interesse pelo anarquismo, e uma maneira agradável e proveitosa de conhecer mais profundamente o assunto é a leitura de  “Contos anarquistas”, estórias escritas ao longo das décadas por autores brasileiros ou aqui radicados, entre 1890 e 1935, selecionadas por Arnoni Prado, Foot Hardman e Claudia Leal., obra lançada também pela Martins Fontes. Entre os autores, alguns famosos incluem Gigi Damiani, Astrojildo Pereira (que depois se tornou comunista), José Oiticica e Everardo Dias, sendo de notar que há contos em castelhano e em italiano, publicados no Brasil tendo por alvo os imigrantes. São contos sobre a militância, sobre o Estado burguês e a ordem burguesa, além de sobre a moral anarquista e a miséria urbana.

Uma seleção de textos do mais famoso e do mais competente, na imprensa, crítico do regime militar, está incluída no volume “O melhor de Stanislaw Ponte Preta”, o imortal autor do Festival de Besteiras que Assola o País, o célebre Febeapá, lançado pela José Olympio, e da Tia Zulmira e do Primo Altamirando. A seleção é do crítico Valdemar Cavalcanti, e as ilustrações são de outro ícone do carioquismo, Jaguar. Note-se que Stanislaw Ponte Preta, pseudônimo de Sérgio Porto, não chegou a conhecer o pior do regime militar, pois morreu em setembro de 1968, antes do Ato 5 e da censura, mas o seu é o melhor retrato, senão dos fatos objetivos, pelo menos da vivência subjetiva das pessoas durante o regime militar.

A primeira e uma das principais vítimas do regime militar é objeto de uma exaustiva, mas bem legível, biografia de mais de 700 páginas, o livro “João Goulart – Uma Biografia”, de Jorge Ferreira, professor da Universidade Federal Fluminense, publicada pela Civilização Brasileira. Trata-se do estudo mais completo, e um dos mais isentos, realizado até agora sobre a vida e a carreira política de Jango, que, muito mais do que simplesmente o presidente deposto pelos militares, aparece como encarnação das aspirações e das insuficiências das camadas populares do Brasil entre o fim da Segunda Guerra Mundial e o golpe, período de muitas esperanças e de muitas frustrações. Particularmente importante é o fato de que boa parte dos problemas daquela época, e das soluções que foram propostas, as chamadas reformas de base, está bem viva ainda hoje.

Uma nova concepção de história surgiu nos últimos anos nos países avançados, a abordagem multimilenar, globalizante, envolvendo ainda as relações dos seres humanos com a natureza. Se chega em certos livros recentes a partir do Big Bang. Assim, quatro anos após a publicação original na Inglaterra, chega ao Brasil o livro “A história do homem – Uma introdução a 150 mil anos de história da humanidade”, do pesquisador Cyril Aydon, lançamento da Record. Além de tratar desde os inícios do ser humano atual na África, há 1.500 séculos, a obra também abandona o eurocentrismo tradicional da historiografia, dando a ênfase merecida às demais regiões e às demais culturas.

Em suma, todas obras dignas de leitura atenta.

Resenha sobre Marina Colasanti

Recentemente o Diário do Comércio de São Paulo me encomendou a seguinte resenha:

Literalmente fabulosos, os


contos de Marina Colasanti



Renato Pompeu



Esses “Contos de amor rasgados”, da escritora Marina Colasanti, italiana radicada no Rio e que há décadas encanta as letras brasileiras com poemas e textos em prosa altamente imaginativos, lançados pela Record, são literalmente fabulosos, no sentido de que são fábulas em que os personagens são seres humanos, fábulas maravilhosas cheias de magias e metamorfoses.

Fogem assim ao padrão usual do gênero, que para os adultos costuma ser de um realismo bem imitativo da vida cotidiana. Marina Colasanti parte da apresentação de pessoas comuns e da descrição de ambientes bem conhecidos de todos, para desenhar situações absolutamente fantásticas, em que seres humanos dialogam com coisas e com animais, ou se transformam nesses outros seres, voam, entre a ficção mística, mais do que científica, e os contos de fadas.

Por outro lado, inusitada é também a forma perfeitamente trabalhada dessas elaborações. São cerca de cem contos em pouco mais de duzentas páginas, isto é, são contos curtos intensamente densos; alguns são verdadeiros aforismos, na forma consagrada pelo pensador francês Pascal, do século 17, e pelo pensador alemão Nietzsche, do século 19 – a essas alturas de profundidade e de imaginação chegam essas obras de Marina Colasanti.

Mais do que prosa poética, Marina Colasanti pratica aqui verdadeiros poemas, destilados como se fossem gotas de perfume, ou goles do leite da mulher amada, ou cálices de um licor inebriante. São na maioria histórias de amor que bradam ternura e encanto, ou vão enrodilhando o leitor ou a leitora num ronronar aveludado, até que de repente o remate surpreende, encanta ou assusta.

“Perdida estava a meta da morfose”, diz o título de um dos minicontos, e isso poderia servir de epígrafe à obra toda, pois invariavelmente a meta de cada personagem é fugidia e escorre entre os dedos como água ou areia. Todos os contos são metamorfoses, de diferentes maneiras, às vezes efetivadas, às vezes só imaginadas.

Por trás das metamorfoses, por trás das mudanças, está sempre o tempo, o principal personagem de Marina Colasanti nesses contos de amor bem rasgado. Aqui podemos especular: se não houvesse mudanças, se tudo ficasse sempre eternamente igual, se poderia conceber a existência do tempo? Afinal, o tempo é uma característica imanente à natureza – ou é uma simples maneira de avaliarmos a sucessão de mudanças que observamos no mundo à nossa volta? Os contos chegam a inverter a linha do tempo: um personagem nasce velho e vai remoçando na medida em que os anos passam, da idade madura passa à juventude, até morrer como bebê. O tempo nesse livro é como se fosse um Ano Velho vestido de fralda, ou um Ano Novo de cajado na mão.

A autora é mágica. Começa um conto assim: “Comprou a esposa numa liquidação”. Seria uma alegoria, ou ela está narrando um fato verossímil? Afinal, comprar esposas não é novidade, mas... numa liquidação? A interpretação mais rasteira é de que algum homem comprou uma boneca inflável – mas Marina Colasanti não faz esse tipo um tanto simplório de ficção – pelo contrário, tem o requinte de um Da Vinci ou um Michelangelo. Ela está narrando pelo prazer de narrar, pelo prazer de expressas frases bem bordadas, de altas estesias sonoras, e de conteúdos também macios.

Dá nova vida a situações clássicas cristalizadas pelo tempo do imaginário, como a história do sapo que vira príncipe, em seu texto virtuosamente metamorfoseado..

Notem-se as tonalidades do final de outro conto: “Agarrou-se náufraga na alça”. Prosa poética? Não, poesia diagramada na página como se fosse prosa. O livro está assim cheio de frases belas como os vestidos do Reino das Águas Claras de Monteiro Lobato, costurados com fios de água enfiados na agulha.

Em suma, Marina Colasanti escreve como o americano Jackson Pollock pintava. Assim como o criador da “action painting” parecia jogar ao acaso as tintas sobre o chão, ela parece jogar ao acaso situações que, em mãos menos experientes e menos cuidadosas, pareceriam sem pé nem cabeça. Ela pode ser considerada a criadora da “action writing”.

Inventário colorido

Há alguns meses o Diário do Comércio de São Paulo me encomendou a seguinte resenha:

Os contos coloridos


de Neiva Pitta Kadota



Renato Pompeu



Se “O silêncio não é azul”, como diz o título desse livro de contos de Neiva Pitta Kadota, professora de Literatura na Fundação Armando Álvares Penteado, a famosa e requintada Faap, livro publicado pela LCTE Editora, não há dúvida de que as narrativas nele contidas são cheias de cores cintilantes. E isso não apenas nas descrições enlevadas de ruas e ambientes, embora às vezes desolados. Mas principalmente a partir do brilho emanado do calor humano e das nuanças psicológicas sutis que povoam os contos. Isso ao lado das inusitadas mudanças de tom, quando o final surpreendente de cada trama transtorna o patamar de emoções a que nos estávamos acostumando.

A autora usa com mestria o recurso de ir criando uma expectativa em que o leitor vê crescer em sua mente a certeza absoluta de que o enredo vai seguir um determinado caminho, insinuado por pequenas pistas que ela vai deixando sem alarde, para em seguida, num golpe final que causa um frisson ao mesmo tempo intenso e delicado, mudar totalmente o panorama de significados.

Seja nos atemorizando com o que pode acontecer quando uma menina inocente vai desavisadamente passear com seu cão num bairro que conhece pouco, ou quando uma mulher toma conta de sua mãe doente – situação que parece aconchegante mas que pode se tornar dramática -, ou ainda quando um marido é humilhado pela esposa e pela filha, Neiva Pitta Kadota sempre nos apresenta um universo ameno e tranquilo que de repente se.torna angustiante, até o desenlace pelo qual ansiávamos se vir deliciosamente frustrado.

Outras histórias começam também com um cotidiano “normal”, como o do homem que está na expectativa de uma consulta médica e que pega um recorte de jornal com uma entrevista antiga de um amigo do falecido filósofo francês Michel Foucault, ou o da empregadinha que tosse enquanto varre o terraço, ou o da mulher que, da janela de seu apartamento, contempla à noite os pontos luminosos nos prédios que avista, luminosidades indicativas de que as pessoas estão assistindo a uma telenovela. Mas logo evoluem para um pesadelo que tem um final que, se nem sempre é desolador, desperta invariavelmente uma emoção de solidariedade com o sofrimento humano.

Às vezes, é um encontro numa livraria que desperta esperanças e devaneios, às vezes é a cor de um vestido que aquece o coração e faz sentir um prelúdio de aquecimento da pele. Também acontece de uma mulher escrever o seu primeiro livro, desconfiar que seu amigo e confidente literário não vai gostar dele – e surpreender-se, como nós, com o que acontece depois que entrega a ele a sua obra. E mais: uma outra mulher, preocupada com as rasteiras despesas do cotidiano, fica contente por poder contar com os préstimos de uma vizinha próspera, até que enxerga o que não quer ver.

Há um casal de amantes que anseia por uma noite de amor, interrompida porém por batidas na porta. Outro conto explora a melancolia do “bullying” nas escolas, o sentimento de impotência que o bulir dos outros engendra, a ânsia de onipotência que se segue, para responder aos estragos no ego. E ainda outro conto explora o cotidiano repetitivo da vida “na firma”, cotidiano que pode se tornar literalmente infernal.

O retorno à pequena cidade natal, ou o vasculhar de uns guardados antigos, também revelam que, por trás de lembranças cálidas, pode haver segredos terríveis. As tristes ilusões da velhice também são tema da paleta de palavras de Neiva Pitta Kadota. Outro tema é o cotidiano ao mesmo tempo cinzento e rubro de um pronto-socorro da rede pública de saúde.

Um casamento em crise parece um beco sem saída. Um amor encruado de escritório só irrompe quando é tarde demais. Neiva Pitta Kadota faz um inventário colorido das impossibilidades e, ao final, o silêncio de repente se torna azul.

Meus contos preferidos

Há algum tempo o Diário do Comércio de São Paulo me encomendou o seguinte artigo;

Dez dos melhores contos da literatura
ocidental, escolhidos por um resenhista

Renato Pompeu

Eu poderia dizer que o conto que mais me impressionou, em já mais de seis décadas de leituras contínuas e exaustivas, seria “O alienista”, de Machado de Assis, de 1882. Seria de bom tom um resenhista profissional apontar como o seu preferido o conto mais significativo jamais produzido em português e um dos contos mais significativos jamais produzidos na literatura mundial. Trata-se ao mesmo tempo de uma obra literária e de um ensaio filosófico sobre a impossibilidade de distinguir entre sanidade mental e doença mental.
Mas confesso que “O alienista”, o melhor trabalho, de ficção ou não, jamais publicado no mundo sobre a loucura, e que sempre vai ser, enquanto os seres humanos existirem, de interesse permanente e sempre atual, é a minha segunda preferência em português. A primeira é “O jardineiro Timóteo”, publicado em 1920 no livro “Negrinha”, de Monteiro Lobato, na sua obra para adultos um autor bem menos dotado do que Machado. Porém, embora não a releia há mais de 50 anos, sempre me encanta essa triste e belíssima história de lindas flores caipiras ameaçadas por “flores da cidade”.
Também há mais de 50 anos não releio o conto policial “As mãos do sr. Ottermole”, do inglês Thomas Burke, publicado originalmente em 1929 e filmado por Alfred Hitchcock em 1957. Mas recordo cada detalhe dessa que é uma das mais perfeitas histórias policiais de todos os tempos. Trata-se de uma série de homicídios por estrangulamento, com os cadáveres das vítimas achados em calçadas de ruas de Londres, em que desde o início o autor vai revelando todas as pistas que identificam o criminoso, mas só na penúltima frase, para surpresa mesmo dos leitores mais atentos, é que a identidade do assassino é revelada. Tudo foi rigorosamente calculado pelo autor para levar inevitavelmente ao desenlace final, mas o leitor, da primeira vez que lê o conto, não percebe essa preparação.
Incluo mais contos policiais: qualquer um com o detetive particular belga Hercule Poirot, criação, com suas “pequenas células cinzentas”, da escritora inglesa Agatha Christie, de 1921, ou qualquer um do também detetive particular, de incerta origem europeia-oriental, Nero Wolfe, superobeso que odiava qualquer movimento físico e que resolvia os crimes sem sair da poltrona, criação do escritor americano Rex Stout, de 1934.
Falando em americanos, de 1868 é “A felicidade do acampamento de garimpeiros”, de Bret Harte, sobre um bebê que nasce num acampamento de garimpeiros na Califórnia, filho de uma índia, a única mulher e que servia em todos os sentidos aos violentos e sempre bêbados homens do local, e de pai desconhecido. Ela morre no parto e aquele bando de desordeiros se vê às voltas com a necessidade de educar a criança.
Já “Bola de sebo”, do francês Guy de Maupassant, de 1880, é a mais comovente história sobre prostituição que jamais vi – e desconfio mesmo que se baseia num fato real. A personagem-título, que tem esse apelido por ser encantadoramente gordinha, se vê às voltas com o seguinte problema: deve prestar ou não seus serviços profissionais a um oficial alemão, na França ocupada durante a Guerra Franco-Prussiana? A resposta desmascara a hipocrisia dos chamados bem-pensantes.
De 1747 é “Zadig, ou O destino – história oriental”, do francês Voltaire, muito mais conhecido como filósofo do que como ficcionista. É uma sátira social e política e também uma história policial que se passa na antiga Babilônia.
“O barril de amontillado”, de 1846, do americano Edgar Allan Poe, é a história de uma vingança cruel, metodicamente preparada, narrada de um modo patologicamente frio e sem nenhum sentimento que não o prazer da vingança. Quem pretende se vingar convida seu desafeto, “fazendo as pazes”, para degustar um rum especial.
Deixei para o fim o conto de que mais gosto, “O diabo que queria ser bom”, de um obscuro autor russo de que não lembro o nome. O diabo pede conselhos a um padre sobre como ser bondoso – mas faz trapalhadas, como, aconselhado a ajudar os outros, ajuda um suicida a se afogar. Deixei para o fim porque não lembro quem escreveu.

Contistas importantes

O Diário do Comércio de São Paulo me encomendou há tempo o seguinte artigo:

A lista de contistas cuja obra aspira à eternidade, indubitavelmente, entre os brasileiros, inclui o grande Guimarães Rosa (1908-1967) e a genial Clarice Lispector (1920-1977), além de Rubem Fonseca (nascido em 1925) e João Antônio (1937-1996) e, por último, mas não menos importante, Lima Barreto (1881-1922). Na literatura ocidental, foram importantes criadores de contos os alemães E.T.A. Hoffmann (1776-1822) e Heinrich Kleist (1777-1811), o francês Prosper Mérimée (1803-1870) e o russo Anton Tchekhov (1860-1904)., que, ao lado do americano Poe e do francês Maupassant, conformaram o conto moderno.
Não que não tenha havido, na Antiguidade ocidental, histórias curtas, cuja tradição na verdade remonta ao Velho Testamento. Na Idade Média, tivemos o “Decâmeron”, do italiano Boccaccio (1313-1375) e os “Contos da Cantuária”, do inglês Chaucer (1340-1400).
O contista mais criativo talvez de toda a história e certamente de todo o século 20 foi o judeu tcheco que escreveu em alemão Franz Kafka (1883-1924). Nos fins do século 19 e particularmente no século 20, consagraram-se contistas de língua inglesa, principalmente americanos, como o inglês Charles Dickens (1812-1870), os americanos Henry James (1843-1916), que se radicou na Inglaterra, e O. Henry (1862-1910) o inglês D. H. Lawrence (1885-1930), a neozelandesa Katherine Mansfield (1888-1923), os americanos Ernest Hemingway (1899-1961), J. D. Salinger (1919-2010), Charles Bukowski (1920-1994) e John Updike (1932-2009).
Não se pode esquecer o imortal italiano Primo Levi (1910-1987), autor dos magistrais contos-meditações de “O sistema periódico”. (R.P.)

Os contos de uma psicanalista

O Diário do Comércio publicou há algum tempo a seguinte resenha:


As duas vertentes da delicadeza e do melindre, por Sylvia Loeb


Em seu novo livro de contos-poemas, “Amores e tropeços”, lançado pela Editora 3nome, a paulistana Sylvia Loeb, que é de formação psicanalista, mas está consagrada como ficcionista de linguagem altamente elaborada, à altura de seus temas profundamente humanísticos, consegue reunir numa única criação tanto o duplo conceito do termo “delicado”, como a dupla noção do vocábulo “melindroso”. Seus textos sobre o amor e seus tropeços, textos profundamente carnais, como o amor mais sensual, e textos ao mesmo tempo intensamente espiritualizados, como o amor mais enlevado, são delicados, tanto no sentido de que uma carícia é delicada, como no sentido de que um paciente em situação crítica se encontra em estado delicado. Esses textos também são melindrosos nos dois sentidos dessa palavra: no de que uma mulher formosa e encantadora é “melindrosa”, e no sentido de que um episódio embaraçoso, ou um estado terminal, é “melindroso”.

Por exemplo, o primeiro conto, de título “Amor! Meu amor!”, diz tudo em pouquíssimas palavras: “Socorro! O amor que tenho não dá para dois, me ajude a salvar nosso amor, ela implora”. Vamos no deter inicialmente em considerações sobre o título. O primeiro “Amor!” poderia ser ao mesmo tempo em si uma invocação e/ou uma menção ao sentimento em geral e em si do amor, como pode ser um chamado dirigido à pessoa amada; já o “Meu amor!” tanto pode ser uma referência ao sentimento da própria pessoa, como um apelo à pessoa amada por ela. No entanto, no texto propriamente dito do conto-poema, “Socorro!” é indubitavelmente um apelo à outra pessoa.

Já “O amor que tenho” é uma referência delicada a um assunto melindroso: tanto pode significar “o sentimento que me imbui” como “a minha sexualidade”, que “não dá para dois”. Isto é, de uma maneira delicada e melindrosa, em todos os sentidos dos dois termos, se denota que tanto “o sentimento que me imbui” como “a minha sexualidade” não gozam de plena autonomia e de plena autossuficiência, muito menos são capazes de sustentar uma relação a dois, Pois o que poderíamos chamar de “o meu amor que só dá para mim” tanto pode ser um egoísmo como um sentimento por outra pessoa que não desperta a reciprocidade dessa outra pessoa; indo mais longe, pode acontecer de que “o meu amor que só dá para mim não é suficiente nem para mim”. Em termos mais carnais, a castidade, ou a masturbação, não são uma felicidade tão plena quanto o amor sexual a dois.

Quanto a “me ajude” indica que a pessoa que faz o apelo está consciente de que tem uma necessidade a preencher, e mais ainda, de que não pode preencher essa necessidade sozinha, precisa da ajuda de outra pessoa, e de uma outra pessoa específica, não de qualquer outra pessoa, pois a pessoa que apela se está dirigindo ao seu “amor”, no caso, à pessoa que ela ama. E qual a carência a ser preenchida? A necessidade de “salvar nosso amor”, diz-se em seguida.

Como “salvar nosso amor”? Aqui não se trata, longe disso, só do “amor que tenho”, trata-se isto sim do “nosso amor” – ou seja, de um amor recíproco, de um amor compartilhado pelos dois, tanto pela pessoa indicada pelo “me”, isto é, “eu”, como a pessoa indicada pelo “me ajude”, isto é, “você”. Ou seja: “Você e eu temos de salvar nosso amor”. E como é que se pode “salvar nosso amor”? Somente o exercendo. Mas aqui, ao contrário do que diz o título do conto-poema, não se trata apenas de “amor”, trata-se também, como diz o título do livro, de um “tropeço”: o fato de que a história termina em “ela implora” indica que a outra pessoa está recalcitrante, não quer “salvar o nosso amor”, ou hesita em fazer isso.

Será que o que foi dito convence a outra pessoa? A autora deixa isso em suspenso, e em suspense. Em todo caso, em que situação é que uma pessoa pode literalmente “tropeçar” na outra? Por meio do encontro de suas pernas com o corpo da outra pessoa, nos diria o senso comum. Sylvia Loeb está longe de se limitar ao senso comum: mais do que uma psicanálise, ela, como ficcionista, faz toda uma psicologia da espiritualidade, que é também corporal, de cada personagem. Seus contos são assim: flagrantes da eternidade, instantâneos que revelam toda uma vida.

A audácia de Bivar

Há algum tempo o Diário do Comércio de São Paulo me encomendou a seguinte resenha:

A audácia estilística dos contos de Antonio Bivar

A característica mais atraente destes “Contos atrevidos”, do ficcionista e dramaturgo Antonio Bivar, volume publicado pela Prumo, é a prazerosa desenvoltura com que o autor desempenha a alegria do livre criar só criar, audazmente ignorando, com o atrevimento assinalado no título, os cânones consagrados do gênero.
Com efeito, desde os contistas do século 19 Edgar Allan Poe, americano; Guy de Maupassant, francês, e Anton Tchekhov, russo, a receita do conto bem-sucedido vinha sendo a de que a pequena obra-prima tinha de ser um todo perfeito fechado em si mesmo, com cada frase e mesmo cada palavra, desde o início, preparando o final como um desenlace inelutável.
Com Bivar é diferente. Cada conto, trate de uma jovem que, diferentemente dos jovens de seu círculo, não se dispõe a portar no corpo uma tatuagem, ou de uma jovem que prefere portar todas as tatuagens do mundo e todos os piercings em seu corpo, e nenhuma idéia na cabeça, é como um calidoscópio que abre para várias possibilidades, das quais o autor, com alegre arbitrariedade, escolhe uma, ao deus-dará, com uma alegria e uma felicidade que chegam a ser quase irresponsáveis.
Ele faz, por exemplo, a irmã da famosa escritora do começo do século 20, Virginia Woolf, irmã que forma um casal de pintores com seu marido, evocar paisagens brasileiras num dos contos e até o casal conversar sobre Lampião e Maria Bonita, sem esclarecer se se está baseando em fatos reais ou na sua pura e desenfreada imaginação.
É plena a liberdade de forma e de conteúdo dos contos, algumas vezes de uma leveza que porém é plenamente sustentada, com todo o conto armado para a simples palavra final desencadear uma completa surpresa, como a mera menção da idade de um personagem, que choca de chofre quem lê. Além disso, Bivar também se destaca, nesses contos, pela contemporaneidade.
Este presente cronológico, que nos chega como presentes presenteados, tem sido pouco explorado pelos ficcionistas, que historicamente preferem reportar-se ao universo de décadas atrás. Bivar, na quase totalidade dos contos deste livro, prefere situar-se na voragem das vivências dos dias atuais, inspirando-se tanto num açaí numa tigela quanto numa “trash de butique”, isto é, numa pessoa jovem que, cheia de tatuagens e piercings, passa a vida passeando pelas galerias de um centro comercial.
Não faltam outras figuras tipicamente contemporâneas, como a mulher executiva que, embora se relacione com um homem só, prefere morar sozinha e apenas o encontra para o sexo sem amor, ou a mulata “gostosíssima” que surge como um relâmpago no universo da moda como uma celebridade, para sumir em seguida numa voraz dobra do tempo.
A velocidade com que Bivar narra seus contos, uma velocidade rigorosamente calidoscópica, por vezes deixa o leitor deliciosamente desnorteado. Por exemplo, nas sucessões prolongadas de diálogos, em que se cria o efeito de vertigem de, a certa altura, não se saber mais quem está falando, se é um dos dialogantes ou o outro. Isso, que seria marca de defeito num estreante, surge nas mãos experientes e hábeis de Bivar como um efeito deliberado, que é afinal de contas tanto teatral como realista, pois nas discussões da vida real um se vê de repente defendendo a posição do outro, à qual antes procurava desqualificar.
Outros efeitos surpreendentes de Bivar são de que, num conto, o leitor vai se preparando, com certeza absoluta, para se deparar com uma piada, e no final se vê assustadamente comovido com um pungente drama nada piegas. Outras vezes, também com crescente certeza, o leitor se prepara para um desenlace trágico – e no fim percebe que, afinal, estava lidando apenas com uma anedota. Pois o atrevido Bivar foi criando esses contos como bem entendeu, sem dar atenção a cânones e convenções, preocupado apenas em deixar fluir a sucessão de palavras encantadas e de situações maravilhosas. Isso se empregarmos a palavra “encanto” no seu sentido mágico e o termo “maravilha” no seu sentido filosófico. Tudo, nesses contos, brilha como novidade.